StadtFLANERIEN Wien

Schmächtige und Stämmige trieben ans Ufer

Paradox: Aus der unermüdlichen Textfabrik des Verlegers und Publizisten Gerald Grassl wird e i n Simmeringer Titel nach dem anderen auf den Buchmarkt geworfen. Aber nach der Schließung des Buchladens «Freudensprung» besitzt der 11. Bezirk, immerhin eine 100.000-Einwohnerstadt, keine Buchhandlung mehr, die die mit Simmeringer Geschichten gefüllten Bände ins Schaufenster stellen könnte.

So viele Bücher für so wenig Lesende? Der Widerspruch hat Methode. Grassl hätte mit seiner grundsätzlichen und leidenschaftlichen Parteilichkeit für Opfer keinen anderen Bezirk Wiens finden können, der wie Simmering unter dem Mythos der Gewalt, dem Stigma der Bedeutungs- und Gesichtslosigkeit leidet, der fast flächendeckend eine Konglomeration von Unorten darstellt und dessen Alpha & Omega zwei Friedhöfe spielen, der kleinste und der größte in Wien. So liebevoll diese Totenstädte in der von Grassl ausgewählten Literatur beschrieben werden (Beispiele: Theodor Kramer über den Friedhof der Namenlosen, Franz Werfel über den Zentralfriedhof), so schwer fällt es manchmal den Schöpferischen, Liebenswertes in der Stadt dazwischen auszumachen, die nicht viel mehr ist als die ungeraden und die geraden Nummern entlang der Simmeringer Hauptstraße.

Selbst Simmering-Fan Gerald Grassl nahm sie zunächst als hässlichste aller Hauptstraßen Wiens wahr. Offensichtlich ist vor einem Jahrhundert nicht viel besser über sie gedacht worden. «Die Simmeringer Hauptstraße ist die traurigste Straße Wiens», meint Alfred Polgar – klar, sie beginnt ja mit einer Kaserne und endet am Zentralfriedhof. «Sie ist lang, entsetzlich lang. So lang wie eine schlaflose Nacht. So lang wie das vergebliche Warten auf einen geliebten Menschen. So lang wie die Zeremonien vorm Galgen. Die Simmeringer Hauptstraße hört nicht auf. Sie ist eine chronische Straße. Sie ist der ausgezogene, langgestreckte Darm der Stadt. Wenn der Wiener Fäkalie geworden ist, muss er durch.»

Die Simmering-Bände – drei von voraussichtlich sechs sind erschienen – sind Produkte der «edition tarantel», und diese wiederum ist ein Projekt des von Gerald Grassl geleiteten Vereins «Werkkreis Literatur der Arbeitswelt». Mangels Buchhandlungen – und laut Grassl auch wegen des «enttäuschenden Interesses der Bezirksvertretung und des Bezirksmuseums» – finden sie nicht die optimale Verbreitung im Bezirk. Herausgeber Gerald Grassl legt Wert auf die Feststellung, dass sein Projekt keinen wissenschaftlichen Anspruch erhebe: «Ich glaube eine gewisse Skepsis der historischen Zunft gegenüber meinem Buchprojekt zu verspüren. Aber ich habe immer gesagt, ich bin kein Historiker, sondern ein unsystematischer Sammler von Märchen, Sagen und Geschichten.» Der Inhalt der ersten drei Bände ist eine wilde Mischung von Grassls Gesprächen und Interviews mit Personen aus dem Grätzl, historischen Dokumenten (vieles davon aus dem Schatz des 2009 verstorbenen Historikers Herbert Exenberger und einiges aus dem Bezirksmuseum), Sagen mit Simmering-Bezug und Stellen aus der Literatur, in denen Grassl ebenfalls Bezüge zum elften Wiener Gemeindebezirk fand. Diese Bezüge erschlossen sich oft erst nach geradezu detektivischer Arbeit. LiebhaberInnen drastischer Formulierungen könnte man den bezirksfremden – aus Tirol stammenden und in der Leopoldstadt wohnenden – Sammler als eine Art Rächer erniedrigter Orte empfehlen: Man hat in jedem Abschnitt der drei Bände das Gefühl, als würde Grassl versuchen, einem Bezirk Gerechtigkeit widerfahren zu lassen, der zu Unrecht von schlechtestem Image gebeutelt ist.

So sehr der Bezirk insgesamt (nicht von Grassl!) schlechtgeredet wird, so liebevoll werden die beiden ungleichen Friedhöfe des 11. Bezirks behandelt – der Zentralfriedhof mit seinen 330.000 Grabstellen und der Friedhof der Namenlosen mit seinen ungefähr 500 Toten. In das Wien-Image, das von der Stadt-PR gepflegt wird, sind diese beiden «Gottesäcker» stark integriert – auch die gut gebildeten Mittelschichten Chinas, Taiwans und Südkoreas fragen sich zu den Friedhöfen durch, wenn sie der Stadt der «schönen Leichen» einen Besuch abstatten. Ein gut gebildeter deutscher Tourist wollte mir weiß machen, dass man in Deutschland die Pointe folgenden Bonmots nicht ganz verstehe – Sagt einer: «Weißt, wer g'storben is'?» Antwortet der andere: «Mir is' jeder recht.» Klischees kann man ja bekämpfen, wo immer man auf sie stößt; möglicherweise zählt die Aussage, nirgends sonst würde man so lachen über das zitierte Bonmot als in Wien, ebenfalls zu diesem Klischee vom besonderen Verhältnis der WienerInnen zum Tod. Wer über solche vermeintliche Ressentiments schmunzelt, gerät aber leicht in einen Erklärungsnotstand, weil er ja Orte wie den Friedhof der Namenlosen nicht befreien kann von ihrer Funktion, so etwas wie Wiener Identität zu stiften. Er taucht in Filmen auf, wie in «Angeschwemmt» von Nikolaus Geyrhalter oder in einem amerikanischen Film, der Mitte der 90er Jahre in Wien gedreht wurde. Der kleine, mystische Friedhof war einer der Schauplätze. «Before Sunrise» hieß die Liebesgeschichte um einen Amerikaner und eine Französin; sie spazieren durch die Gräberreihen, an die sich die junge Frau erinnert. Sie war schon einmal hier, als Kind, und damals habe sie dieser Friedhof «mehr beeindruckt als jedes Museum, in dem wir waren.». Er taucht auch im Kabarett auf (Gröll&Groebner: «Am Alberner Hafen wirst du deine Sorgen los») – und in der Literatur sowieso. Bei folgendem Gedicht von H. C. Artmann muss man Nicht-WienerInnen zumindest das Wort «oewan» erklären. Es ist die Artmannsche Schreibweise von Albern, dem ehemaligen Fischerort, heute jener Teil des 11. Wiener Gemeindebezirks, in dem der Friedhof der Namenlosen zu finden ist.

dod en wossa
waun s me aussezan
waun s me aussezan
aus da donau
untan wintahofm
bei oewan . . .

Dem österreichischen Dichter Theodor Kramer ist der Mythos des Friedhofs auch nicht entgangen:

Wo sich der Strom von der Stadt in die Ebene kehrt
und sie die Straße, mit Pappeln bestanden, durchquert,
sieht aus der Senke der ärmliche Friedhof hervor;
grau ist die niedrige Mauer, verrostet das Tor.

Grau sind die Holzkreuze, die auf den Grabhügeln stehn,
keinerlei Inschriften sind in den Reihen zu sehn;
wie sie das Wasser an Land warf und wie man sie traf,
schlafen sie namenlos alle den ewigen Schlaf.

Schmächtige trieben ans Ufer und Stämmige auch,
wächserne Mädchen und Frauen mit schwangerem Bauch;
was war ihr Trachten, wer stützte, was trieb sie und wer?
Sei´s wie es sei, sie bedrängte das Leben zu sehr.

Schartiges Gras, wie es kieslig am Strom vieles gibt,
den sie einst suchten und der sie im Tode noch liebt,
ziert ihre dürftigen Gräber beständig und rau;
heiser nur grüßt sie ein Kormoranschrei aus der Au.

Einmal vielleicht hält ein Bauer und spricht ein Gebet,
eh er den Pflug wendet. Über die Gräberreihn weht
kühl es vom Strom her; für viele ist Platz noch, und matt
schimmert die Flut, die sie anschwemmt, und drüben die Stadt.

Eine der poetischen Hommagen an den Friedhof findet man am Ort selbst: ein Gedicht des Grafen Wickenburg:
Tief im Schatten alter Rüstern,
Starren Kreuze hier am düstern
Uferrand.

Aber keine Epitaphe,
Sage uns wer unten schlafe.
Kühl im Sand.

Still ist's in den weiten Augen.
Selbst die Donau ihre blauen
Wogen hemmt.

Denn sie schlafen hier gemeinsam,
Die, die Fluten still und einsam,
Angeschwemmt.

Alle die sich hier gesellen,
Trieb Verzweiflung in der Wellen
Kalten Schoß.

Drum die Kreuze die da ragen,
Wie das Kreuz das sie getragen,
«Namenlos».

In diesen Klub der Friedhofsdichter wollte ich mich auch selber hineinreklamieren, indem ich zur Melodie des Frank Sinatra-Klassikers «Strangers in the night» Wienerische Reime verfasste, die an das Alberner Original, den Friedhofswärter Josef Fuchs erinnern sollten. Er kümmerte sich um Leichen anonymer Selbstmörder, um die sich die katholische Kirche lange Zeit nicht sorgte, weil für sie der Freitod eine der größten Sünden ist. Der alte Fuchs, der letzte Totengräber Alberns, kümmerte sich auch nach seiner Pensionierung noch um die Gräber, bis er im Frühling 1996 im Alter von 90 Jahren starb; sein Sohn setzt ehrenamtlich die Pflegearbeit fort. Fairer Weise sollte erwähnt werden, dass MusikerInnnen, denen ich meinen Friedhof-der-Namenlosen-Song anbot, nicht viel von der Singbarkeit dieser Neuvertextung des Sinatra-Ohrwurms hielten.

augschwemmd in da nochd / aum dog vo mia (r) aus
augschwemmd wiara woi / weid weg vom wiaddshaus
augschwemmd ohne naum / und ohne firaschein

hosd an obgaung draad / an debbrimiaddn
hosd an seavas gmochd / kan moddiwiaddn '
hod die donau gloggd / komm doch zu mir herein

haamdraad hosd du di / gaunz söwa haamdraad sogd a
haamdraad hosd du di / da pfoff is granddig, denn weu
wer si beulisiert / kummd ned in zenträu
derf ned in an hoizpidschama
derf ned zu de aundan baana

oida friedhofs-fuchs / da pfoff soi redn
wer de bodschn schdreggd / der griagd an segn
bebbal hod a heaz / fia jede leich a gruam

wea an obgaung mochd / weu er den trend kennd
wea ins wossa gehd / dass er ned midrennd
wea ned foisch sei kau / in dera foischn wöd

haamdrann kauna si / gaunz söwa haamdrahn
und a keazzn griagd a gschdifd, de kummd vom heazzn, nämlich
wer si beulisiad / sogd da bebbi fuchs
hod in oiban bleiberecht
hoizpidschamaschlafgerecht...

Der Friedhof der Namenlosen befindet sich beim Alberner Hafen, dort wo das Auwald- und Wiesengebiet an den Hafen grenzt. Er ist nur durch das wenig malerische Areal des Hafens zugänglich. Hier sind Menschen begraben, die im Zeitraum von 1845 bis 1940 im Hafenbereich von der Donau angeschwemmt worden sind. Von vielen weiß man weder den Namen, noch wie sie gestorben sind. Bei anderen wurde die Identität nachträglich geklärt. Durch einen Wasserstrudel der Donau wurden an dieser Uferstelle – mit anderem Treibgut – immer wieder auch Wasserleichen angeschwemmt. Nach offiziellen Quellen fand die letzte Beerdigung im Jahr 1940 statt. Der stillgelegte Friedhof der Namenlosen wird heute vom Hafen Wien sowie der Stadt Wien erhalten.

Der erste Sonntag nach Allerheiligen ist ein gutes Datum für einen Friedhofsbesuch. Am Nachmittag dieses Tages versammeln sich die Mitglieder des Fischervereins Albern, um ein von ihnen gebautes Floß, geschmückt mit Kränzen, Blumen und brennenden Kerzen, zu Wasser zu lassen. Auf dem Floß befindet sich ein symbolischer Grabstein mit der Inschrift «Den Opfern der Donau» und der in den Sprachen Deutsch, Tschechisch und Ungarisch verfassten Bitte, das Floß, wenn es am Ufer hängen bleiben sollte, einfach weiterzustoßen. Der Prozessionszug zieht zum Ufer der Donau hinunter, begleitet von einer Musikkapelle. Mit einer Holzzille bringen die Fischer das Floß in die Mitte des Stroms, um es zum Gedenken an die anonymen Opfer des Donaustroms den Fluten zu übergeben. Ob es eines der Flöße ins Schwarze Meer geschafft hat, konnte nicht eruiert werden.

Robert Sommer

INFO-BOX

Gerald Grassl:
„Von Albern bis Zentral. Sagen und Geschichten Simmerings“
Band 1, edition tarantel.
Bezugsquellen: Bestellung beim Autor unter
tarantel-wien@gmx.at,
oder in der Buchhandlung Laaber
1030 Wien, Landstraßer Hauptstr. 33
http://www.buchlaaber.at/

Zentralfriedhof:
http://de.wikipedia.org/wiki/Wiener_Zentralfriedhof
http://www.wien-konkret.at/soziales/friedhof/zentralfriedhof/

Friedhof der Namenlosen:
http://friedhof-der-namenlosen.at/